Les Versets d'un Chafouin [ Décombres ]

Une Musique de fond, peut-être ?
"Origine" de Umanosuke Iida, par Keiichi Sugiyama



Well, well, well... Rien de plus que quelques phrases écrites dans le recoin d'un blog internet sans grand intérêt. Je les replace ici, car la suppression de "MephiticusLand" se fera, sans doute, sous peu, et j'aimerais en garder quelques traces si cela se fait. Et puis, ça pourrait en amuser. Ces petites "nouvelles" n'ont rien à voir entre elles. Toutes diffères. Bien à vous, Le Bouffon, votre humble serviteur.


I Will Eat Your Children !
The Hell In Your Eyes, My Dear Rose, Or Maybe Is It The Despair ?


Avez-vous déjà eu, ne serait-ce que l'idée, de sonder l'âme de votre voisin, au point d'essayer de lire en lui, comme dans un livre ouvert ?
Moi, je l'ai eu, cette idée saugrenue. Jamais plus je ne le referai.


Chapitre 4 : Inepties
Verset 2
« La manière dont on imagine est souvent plus instructive que ce qu'on imagine. »



« Il était une fois, une fin...
Souvenez-vous, l'hiver dernier; Une enfant esseulée, accablée par la miséricorde divine. N'aviez-vous pas, vous, belles âmes que vous dites être, détourné le regard de cet écoeurant spectacle ? Sans doute espériez-vous chassez de votre esprit cette vision désolante de la déchéance humaine. Hélas! désormais, vous vous en souvenez, n'est-ce pas ? Saviez vous que ce petit corps, autrefois grelottant, a aujourd'hui trouvé réconfort dans les bras d'une Dame ? Et oui, même le reflet de la Reine Nocturne, dans l'étang, fut plus humain que vous. »

Chapitre 4 : Inepties
Verset 4
« Ce qui est dans les grands splendeurs, somptuosité, est dissipation, folie, ineptie dans le particulier. »



"Au revoir et Adieu" ne furent pas ces derniers mots.
Ceci n'est pas une histoire de pleures, mais une histoire de coeur.


Saviez-vous que, loin d'être sot, le Fou cherche sans cesse à se rendre plus humain que ce qu'il n'est ? Le hic à cette histoire, c'est que le plus clair du temps, et comme s'il était impossible de faire autrement, il se ridiculise plus qu'autre chose, et passe pour pire que ce qu'il n'est déjà. *


«C'était, après tout, une journée comme une autre: Ensoleillée. Tiède. Rien de plus, rien de moins. Qui aurait pu prévoir que, ce beau matin, le petit garçon, habitant de l'autre côté du parc, aurait décidé de jouer à un jeu tout nouveau ?

Comme à son habitude, et parce que ces parents ne lui laissaient aucune liberté, le petit garçon jouait devant leur maison avec une vieille peluche mitée et crasseuse, la trainant dans une flaque de boue, l'envoyant dans les buissons, puis la reprenant comme une mère prendrait timidement son nouveau-né tout juste extirpé du cocon maternelle.

Le temps s'était brusquement assombri, et n'ayant pas pris conscience de ce nouveau bouleversement, l'enfant resta là, calme et serein, avec ce jouet aux allures de cadavres dénaturés.

Il vit passer quelques mouchards. Ils ne lui adressèrent pas même un signe de tête. Il était un reclus, personne ne voulait l'approcher, simplement parce qu'il n'était pas tout à fait comme eux. Simplement parce que, lui, il ne répliquait pas et restait là, muet et le regard étrangement vide. Ne savaient-ils donc pas qu'il faut toujours se méfier de l'eau qui dort ? Ils l'apprendraient à leurs dépends. D'ailleurs, l'un des gamins brailleurs s'arrêta pour lui lancer un regard noir, à lui, pauvre petit garçon ne demandant jamais rien...

Et le temps se couvrit plus encore.

Peut-être était-ce l'avertissement du Tout Puissant, là haut, ou bien n'était-ce que le fruit du hasard, qui sait! Quoi qu'il en soit, lorsque le soleil daigna enfin montrer son visage, l'enfant était toujours là, heureux de toutes ces flaques nouvelles qu'il devrait conquérir durant ses longues heures de jeux en solitaire. Encore et toujours, il trainait dans ces flaques ses jouets. Il avait balancé sur le bord de la route Mistigri -le chat de la maison avec lequel il avait joué toute l'après midi après lui avoir brisé les pattes et lui avoir fait découvrir les joie de la plongée en caniveau. A la place de cette teigne, il jouait avec un autre petit garçon, le même qui s'était arrêté un peu plus tôt au niveau des croisillons de bois. Il avait enfin quelqu'un avec qui s'amusait, comme tout enfant de son âge. Mais, à mieux y regarder, Mistigri n'était pas le seul à avoir eu son baptême d'apnée. »

Au final, où est la Folie dans cette histoire, si ce n'est au sein de tous ?
A chacun sa Folie, à chacun son Histoire.

Chapitre 4 : Inepties
Verset 5
« La critique est un impôt que l'Envie perçoit sur le Mérite. »



Les innocents se montreront froids et neutres face aux accusations.
Les coupables, eux, feront preuve de mauvaise foi et d'agressivité.


Au final, il n'y a rien de plus simple que de démasquer les ignares et les traitres.
Sentez-vous viser, c'est le cas, car mon rire goguenard, lui, ne trompe pas.


« Rimes Moqueuses | Les Critiques »

Il était une fois un Homme se disant Artiste,
Loin d'être médiocre esquiva les critiques.

Un petit récit quelque peu anecdotique,
De cet animal un chouïa Béhavioriste.



Cette Histoire est courte, mais l'Idée demeure.
L'Artiste. L'Artiste. L'Artiste. L'Artriste. L'Artiste. L'Artiste. L'Artiste.



« Sans plus attendre le Fou qu'il était se jeta dans les limbes de sa mélancolie. Aspiré par son fort intérieur et sans pouvoir lutter, l'Artiste, toujours propre à lui-même, chanta les louanges de son Art disparu. Tout comme une douce brise hivernale, le cri sourd et inaudible de cet Homme -s'il en était un- prit à la gorge les passants. Sa voix -un simple bruissement de feuilles- leur susurra des mélodies perdues et des contes ignorés, des poésies sans fins et des chants oubliés, afin des les entraîner inévitablement dans ce paradis, inondé par les pleurs d'une lyre effarouchée. »