On efface tout et on recommence...
Parce que certaines choses ne peuvent rester là, parce que certaines ne sont plus aux goûts du jour, mieux vaut s'en débarrasser...

Cela faisait longtemps que je n'avais plus posté ici, j'ai envoyé l'ancien topic que j'avais fais dans la Corbeille du forum, qu'importe. Je vais recopier rapidement le début de mon dernier poème, ce n'est jamais qu'un brouillon, mais je l'apprécie assez, pour l'instant. Mais je suis tête en l'air et bordélique, aussi ça m'évitera de perdre toutes traces de ce bout de texte si jamais je venais à perdre mon morceau de feuille sur lequel il est gribouillé, entre mille et une phrase sans queue ni tête. Enfin bon, bref. Rimes croisées. Douze syllabes. Encore à travailler, mais ce n'est qu'un début de toute manière donc... J'éditerai ce message, ou je ferai une citation du poème avec les changements effectués et les vers rajoutés. La Patience est mère de toute chose, aussi il faudra être patient pour espérer voir ce texte "terminé" un beau matin de Printemps... ou pas.

Avec les seins nus, les mâchoires rougeoyantes,
La Vampire dont le coeur des hommes est épris,
La nuit tombée dans la couche se fait amante,
Quel dommage que ses mains soient celles d'une harpie.

Les jeunes hommes saignent noir à son bassin,
Étrange créature au rire goguenard,
Dès la nuit tombée retourne faire le tapin,
Quel curieux surnom que celui de Renard.

L'écho des moqueries dans l'alcôve mère,
Ignoble femme aux allures volatiles,
Partenaire d'Asmodée prince des Enfers,
Si seulement elle n'était qu'une statue d'argile.

Vraiment joli, j'aime beaucoup l'ambiance sombre et glauque de la chose, et les mots font vraiment naître un sentiment.
Très prenant, malgré le peu de longueur.
Attends la suite avec impatience... si l'auteure le sent un jour peut-être

Bien aimable de ta part Douyn. Quant à la suite, et bien... J'y médite et travaille toujours, mais rien ne me convient suffisamment pour l'heure. Je profiterai de mes vacances de Décembre à Paris pour peaufiner tout cela, et sortir quelque chose. Sur ce, le Bouffon s'en retourne à son fouillis de papiers.